Sueños

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No sé exactamente cuándo me di cuenta que toda aquella vida con la que fantaseaba de pequeño no se hará realidad jamás; que todas mis perspectivas son ruinas imposibles de componer.

Es como si me hubiese quedado dormido durante una pausa, y ahora el escenario fuera otro. O quizás, el telón se ha rasgado y sólo veo los hierros retorcidos, las manchas de humedad y los pilares hundidos. Sólo veo lo que hay detrás: los engranajes que arrancan extremidades y las magulladuras que no se pueden disimular con hipocresía y maquillaje.

Pero no es esto lo que me deprime; lo que me deprime es que ahora ya no sueño con nada, ni espero nada..

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Un puzzle de la vida

Un blog es un puzzle. Cada post es una pieza. Un blog, como una vida, está compuesto de centenares, miles o millones de frágiles piezas que por si solas no ilustran apenas nada, pero juntas… juntas ofrecen el mosaico de una existencia.

En mi distorsionado modo de vivir la realidad, es como si me estuvieran cambiando el puzzle sin avisar. Una fuerza oculta esparciera piezas nuevas o las arrastrara fuera de la mesa.
Y, obviamente, nunca he sabido qué dibujo hay en la caja del puzzle…

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A menudo, acude a mi mente la irrefutable máxima que todo es una solemne perdida de tiempo. Escribir esto, por ejemplo.
Pero a la vez, y ahí está el nudo gordiano de toda mi locura y mi intento de sobrellevarla mediante la escritura: yo, en realidad no existo. Sólo existo cuando escribo.

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Todo el que lea esto, lector accidental, fugaz, de los que nunca comentan o seguidora fanática, SABE que si en un determinado momento yo no hubiese escrito algo en algún sitio, ahora no existiría en sus vidas.
Es decir, que si dejo de escribir, dejo de existir.

Una piedra

La primavera también afecta a las piedras.

También yo quisiera irme a un lugar donde luciera el sol tras la tormenta y donde no tuviera que fingir que comprendo y acato las normas sociales.
También yo, amiguitos.
Un lugar palpable y cuya presencia física fuera tan imponente, que asfixiara incluso la imaginación entrenada para sobrevivir.
Un lugar donde el suelo no hubiese sido pisado, donde el aire no hubiese sido respirado, donde la gente no hubiera ensuciando todo con su podredumbre.
Un lugar, amigos, donde todos los humanos hubiesen muerto y sus cuerpos se hubiese descompuesto tiempo atrás. Un lugar limpio, en definitiva.

Pero soy una piedra. Y me quedaré para siempre donde caí.
“Haz esto”, “haz aquello”, dicen voces sin cuerpo. Entiendo su significado, pero ellas no entienden que a una piedra no se le puede pedir que hable, que venga o que se vaya, ni que viva.
Por más que grites y golpes el pecho frío de un muerto, no harás que se levante. Y si algo que ha estado vivo, no puede volver a estarlo… ¿cómo va a vivir algo que jamás ha vivido? ¿Cómo va a vivir una piedra?

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El silencio del domingo

El rebaño, siempre de acuerdo con los cánones de lo correcto socialmente, está más animado en primavera; salen de sus comedores y buscando esa prometida felicidad, esa felicidad que les han dicho que se encuentra allá fuera, se dispersan por doquier.
Todo, y a todas horas, se infecta de gente.

Y todo son ruidos y voces, gritos y sonidos; un potentísimo micrófono en un criadero de larvas, no produciría más repulsión. El domingo por la tarde sin embargo, callan.
¿Os habéis fijado en el silencio del domingo por la tarde? Es como si la humanidad de nuestro aventajado mundo se deprimiera de repente, como si tuviera que afrontar una lenta pero inevitable caminata por el corredor de la muerte. Y estuviera en un reflexivo silencio, preludio de una lucha titánica o, como se da inexorablemente, de un manso acotamiento de cabeza.
Y el domingo por la noche, programamos el despertador.

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La vida

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Un día, no hace mucho, me senté en la butaca tapizada de negro con un libro en el regazo. La trama no me atrapaba, pensaba en mis cosas. La mente vagó por escenas de mi vida, saltando como quien salta de link a link por Internet, sin buscar nada en particular. Y terminé por cerrar los ojos para seguir recordando… para revivir momentos. Sonrisas y humillaciones. Escenas de cine mudo, sin la luz de un día brillante, sin la luz de la realidad. Estampas apergaminadas, instantes de tonos sepias o grises, inconexos, mezclados. ¿Realmente viví todo aquello?
No, en serio. ¿Esa infancia fue la mía? ¿Yo era ese? ¿Qué ha sido de todo aquello?

Y abriré los ojos, y me encontraré en una butaca que olerá a meados y a desinfectante. Seré un viejo olvidado en una residencia. La vida se me habrá ido de las manos y como dos agujas, profundas y frías, dos grandes frustraciones, dos terribles arrepentimientos.

Primero: ¿Por qué no viví? Si es que tal cosa existe, y si no existe, ¿por qué siento como si no lo hubiera hecho? Como si no hubiese descambiado mi vale. Parece que lo atesoré celosamente, esperando no se qué…

Y segunda frustración, causa de mi doloroso arrepentimiento: ¿Por qué no me maté cuando pude hacerlo?

¿Por qué no ahora, que aún puedo?

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Escritor de fanfics

Un fanfic es una “ficción escrita por un fan”. Un texto que toma los personajes de una serie, un libro, un manga,… y con los que el autor compone una historia propia (paralela a la original o completamente inventada). Es todo un universo, con vocabulario y géneros propios.

Últimamente sólo escribo fanfics. En mi caso, fanfics de humor. Tengo uno en “antena” que está teniendo bastante éxito. No es difícil tratándose de algo tan popular como: Harry Potter. (Mi fic más exitoso hasta el momento era uno sobre Naruto (otro ejemplo de cultura de masas). Pero mi tema favorito es la WWE.

Puede resultar algo irónico que dado mi pesimismo habitual, escriba humor. No lo es tanto, Billy Wilder escribía las comedias cuando su estado de ánimo era más bien triste. Es un mecanismo creativo de supervivencia.

El hogar natural de los fanfics es Fanfiction, es una web tan endogámica como cualquier otra ventana creativa que podáis encontrar por Internet (¿tú me comentas? Entonces yo te comento también. ¿Me agregas a autor favorito? Pues yo también te agrego).
Siempre he sido enemigo de esto.

Es por ello que, al igual que en GrupoBuho, me he ido ganando lectoras únicamente por el talento de mi obra.
(Digo lectoras porque son las únicas que dejan huella –comentarios-).
No agrego a nadie, no sigo a nadie, no leo mucho y lo que leo no suele llamarme particularmente la atención (ojo, no digo que yo escriba mejor, digo que no me llama la atención, que no es lo mismo).

Es cierto que agradezco los comentarios que recibo, y lo seguiré haciendo. Pero el que alguien me lea, NO ME OBLIGA a leerlo. Un chico –subrayo: chico-, lo intentó: me comentaba, me había puesto en Favoritos y me pedía que le comentase. Como no lo hice, ha dejado de comentarme. Pura endogamia.

Quizás la mía parezca una medida egocéntrica, y seguramente lo es, pero me asegura que NADIE ME LEE ESPERANDO ALGO A CAMBIO.
Cuando alguien me lee, y vuelve a leerme en otro capítulo o en otro fanfic, lo hace porque EL TEXTO (el ingenio, el talento) LE GUSTA, no porque se sienta atado por obligaciones socio-morales con su autor.

De esta forma mi horda de maléficas lectoras crece injustamente despacio. Sería más popular, más visitado, si hiciera una ronda de visitas regulares a mis vecinos (porque hasta tendría lectores machos). Pero no lo hago.

Aprendí que no vale la pena. Son puentes fantasmas; cuando dejas de aparecer por sus mundos, desaparecen del tuyo.
Yo voy a mis cosas, y el (la) que quiera seguirme ya encontrará el camino.
El escritor(a) es egoísta o no es escritor(a)

Rinconcito de Bennacker en Fanfiction

Dulce amanecer

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Cuando me despierto de buena mañana, dedico unos segundos a pensar en una manera mecánica de salir de la cama. Funcionaría así:

Suena el despertador. El remolón se hace esperar. Entonces se abre una trampilla en el techo y cae una zarpa que se le clava en el pecho. Se abre una garra dentro de la carne y unos garfios se enganchan a las costillas. La zarpa te levanta, no mucho, un palmo quizás. Y con un simple vaivén te lanza contra la pared. Y te desangras en el suelo, sobre la alfombra.

Este sería mi mecánica forma de salir de la cama. Un día que esté inspirado, os contaré mis pesadillas.

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Imagen: http://i72.photobucket.com/albums/i169/Who_cares_67/GOTHIC/Nightmare.jpg